La infancia recuperada. Por Miguel Espinosa García de Oteyza 

Resulta que los bebés no los traía cogidos del pico la cigüeña desde París; el Ratoncito Pérez no era un simpático roedor de dibujos animados que nos visitaba de tapadillo por la noche cuando se te caía un diente de leche, sino mi adorable tata poniendo un duro bajo la almohada mientras yo dormía plácidamente; El Hombre del Saco no se llevaba a los niños por no tomarse la sopa ni vimos nunca a El Coco con nuestros ojos; los pajes de los Reyes Magos de Oriente no nos espiaban a través de ventana para saber si sacábamos malas notas; y Melchor, Gaspar y Baltasar, encaramados en sus camellos y guiados por la estrella de Belén, en realidad eran la mano invisible y dadivosa de mis padres depositando secretamente juguetes junto a un par de zapatos lustrosos sobre la alfombra del salón: el maletín de la señorita Pepis y las muñecas parlanchinas de Famosa para mis hermanas pequeñas y el coche teledirigido Payá o pieles rojas y vaqueros Comansi para los varones de la casa.

De repente, un día me desperté del sueño y el niño que fui se extravió para siempre en un paraje habitado por elfos y gnomos, brujas pirujas y lobos feroces, duendes y ogros, hadas madrinas y príncipes encantados.

Ese es el destino inexorable de la infancia: perderse en el bosque, como Caperucita, Hansel y Gretel o Pulgarcito.

Y -ay- transformarse en un adulto…