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El año que pasé en Michigan
me hinché de escribir notitas
y de recibirlas también.
Era el género/estrella
entre los estudiantes del high school.
Una vez, estando en la biblioteca,
recibí una muy “picante”
de tres risueñas mocitas
sentadas cerca de mí.
No supe si se estaban
quedando conmigo
o si querían poner a prueba
mi sentido del humor.
«Do you wanna scratch my balls?», les escribí.
Pero cuando iba a hacerles
llegar mi notita
una mano censora
la interceptó.
Era la mano
del bibliotecario,
un tipo rubicundo y barbudo
con cara de tarugo.
Vi que la leía pero
nada comentó.
Al cabo de un rato sonó
mi nombre en megafonía.
Me invitaban a pasar
por Dirección.
Sentado tras su escritorio,
me esperaba el Director.
«Toma asiento», me dijo.
Me senté frente a él.
Entonces abrió un cajón,
pero no extrajo un revólver
(como en las películas)
sino un arma al parecer
más peligrosa y dañina:
mi notita.
«¿Debo suponer que esto
lo has escrito tú?», me preguntó.
Yo no me molesté
ni en coger el papel.
«Sí ‒le dije‒, lo he escrito yo».
«¿Y tenéis costumbre en España
‒añadió con retintín‒
de escribir cosas así?».
«No, no tenemos esa
costumbre», le respondí.
«Ah, me alegra saberlo», apostilló.
Después me ordenó que volviera
a la biblioteca
y ahí esperé sentado
su decisión.
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