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Que corra el ron en Mocha, Jamaica, y en Isla Tortuga.
Que ondeen a media asta los pabellones rojos de degüello y las Jolly Rogers.
Que se estremezcan los huesos pútridos de Morgan, Drake y Barbanegra.
Que piratas, criminales, ladrones y carne de patíbulo en general lloren cómo puta en Cuaresma.
Que cierren por duelo las Oficinas de Cambio de Gibraltar.
Porque hoy ha muerto su reina.
¡Que carrozas bañadas en oro tiradas por semetales árabes y andaluces recorran el centro financiero de Londres exhibiendo sus más admirables mortajas: la pata de palo, el parche del ojo, el guacamayo del hombro, y el tatuaje «Fermín, pour me another gin and tonic»!.
Que genuflexen ante tan célebre fiambre lacayos y lectores del Hola.
Que se cumpla todo lo dicho mientras yo me fumo un puro.
Y me guardo para mañana con las primeras luces del alba, cómo homenaje póstumo a la reina de los piratas la primera meada matutina, que con mi provecta edad acontece reconcentrada, humeante y aromática.
Siempre siguiendo el consejo de Lezo:
Cualquier español que se precie debe orinar mirando a Inglaterra.
Si hay suerte, igual tras el café y el cigarrillo puedo redondear mi veneración a tan digna gobernanta.
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